第八十八号仓库

暴雪爸爸害我，我甚至不知道这个CP应该叫什么。

*第一人称

*杰哈从头到尾没有出场，毕竟他已经死了。

*艾米丽的名字也没有出现。

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今天晚上冷毙了。我呼出一口气，热气在冷空气中迅速凝结成一团白雾。看着那团白雾消散以后，我把烟头扔到脚边，用力踩熄，转身推开玻璃门，回到我的工作岗位——我是个侍应生，在一家快餐店工作。你肯定见过这种地方，甚至可能你家楼下就有一家这种店。玻璃窗永远脏兮兮的，蒙着一层不知道何年何月开始积累的油迹，墙上贴着可口可乐的广告纸，他们用来写“每日菜单”，但是菜单内容永远不变，也许那就是“每日”的意思。

现在已经是晚上十二点，可是店里还有几个人，穿着脏兮兮的外套，面前油腻的桌面上放着半杯咖啡。一看就知道是不想在寒流中冷死，又不愿去五个街区以外的避寒中心的流浪汉。他们的地盘大多就在店的附近，不愿意离开，就像他们还有什么家当可偷似的。

我又叹了口气，给每个人都续上杯。就在这个时候，门上挂着的那个铃响了。

进门的是一个女人。

“咖啡，”她说，流畅的英语中带着浓重的外国口音。也许是法语？我也说不准。

“咖啡，一杯。”她又说，依然是那种冷冰冰的语调，混合着她的口音居然显得十分性感——冷静点，老二，她显然已经有点不耐烦。我盯着她看太久了。

但是这不能怪我，毕竟蓝色皮肤的美女你不是每天能看见，更何况是这种街区。

我转过身，开始煮咖啡。用眼睛的余光一直悄悄地瞄了她几眼。

不知道这是什么新型的染色技术，在被光子，智械等等等等的事情围绕着长大的我们，即使什么时候发展出了把皮肤染色的技术也不奇怪。又或者她其实是个演员，在演出之后回家卸妆，所以才带着一身异色肌肤招摇过市。

一定是了，演员，不然不好解释她自然融入的气场。

这真是奇怪极了，有这样外表的人，你自然会觉得她会非常突出，格格不入。但是她在这个环境似乎相当悠然自得，就像她生来就是在这种环境生活似的。可是她显然不是的。

她太干净，太冷静了。在这个地方活下去，你得拿出点疯疯癫癫的劲儿。像她这样冷静理智又干净的人，一早已经离开这块地方，走到更得体的街区去了。

咖啡好了。我从柜台上找出一只最干净的杯子，把咖啡倒了进去，然后转身把咖啡递给她。

她接过了杯子，对我点了点头表示谢意，就像那些有钱人一样。

“我是来工作的，”她说。蓝兰花一样的女人把杯子放回柜台上，对我这么说。她是有读心术还是怎么地？

我闭上嘴等了三秒。

哦她没有说话，看来是没有读心术。

事实上，她说完那句话就没有再开口了。她现在看起来就像是一尊雕像，只是不断轻轻啜饮咖啡的动作表现出她还是一个人类。我怀疑她现在可能就在心里后悔自己刚才开口了，打破了形象。

但是我实在是太无聊了，其他几个人都是常客，我对他们有多少条内裤都了如指掌，实在不想再和他们搭话了。

于是我开口对她说：“在这么一个地方工作，如果我是你男朋友，肯定会来接你的。”

好极了，第一句就100%会被打枪的搭讪，干得好。我张口结舌，几乎要咬断自己的舌头。我还是回去煮咖啡吧。

出乎意料的，她没有生气。她只是放下了咖啡杯，抬起头来静静地看着我，然后紫色的嘴唇微微张开一条缝。她笑了，露出了整齐的八颗牙齿，舌头在齿缝间若隐若现，像是要舔去嘴边落下的鲜血。

“他死了，”她说。语气轻柔，带点挑逗的尾音。

“噢，”我站在柜台后动了动，试图避开青蛙被蛇盯上的感受，“我很抱歉。”

“我杀的，”她嘴边的笑意更深了，但是她的眼睛还是冷冰冰的。

我瞪大了眼睛，看着她又拿起了咖啡杯。感谢上帝，我就知道，会出现在这种地方的人根本不可能有一个正常的，这又是一个疯得要命的疯子。无论她说的到底是真还是假的，我都不想深究了，谢谢你。

于是我说：“哦，这样，哈哈。”然后我退开了两步。

“放心，你不会有事，”她好心地说，“你毫无价值。”

“噢，这样，谢谢，哈哈。”我说，忍不住把拇指伸进嘴巴里。我真的得改了这个习惯，我右手拇指上的指甲几乎都没有了。

女人改变了坐姿，她往后靠上高脚椅低矮的椅背，两手的手肘撑在扶手上，双手指尖贴在一起。几乎在片刻间，她就把这个脏兮兮的快餐店变成高级公寓的客厅，我就是那个他妈的熊熊燃烧着的火炉。

她开口了：“很奇怪的，我应该已经不爱他了。但是我还记得我为什么爱他。”说着，她侧侧头，长长的马尾在她背后晃了晃，“每一个原因，每一个恼人的细节。”

“你知道吗？”她问我，“爱一个人的感觉？”

我说我知道，她就点点头笑了，又问：“是怎么样的？”

你怎么非得问我，你才是那个爱人爱得把对方杀掉的疯狂前女友。我想，还是开口回答：“让你哭，让你笑，让你得到世上的所有又让你失去拥有的一切。”

我真是个诗人。

她看起来对我的答案十分满意：“可能吧。”

她的眼神穿过了我，看向我的身后，穿过时空，还有物理的藩篱，直直地看着遥远的什么：“我不知道爱他是什么感觉。可我还记得他笑起来的脸。他的左眼下面有一颗小小的雀斑。”她举起一只手指，在自己的脸上对我示意雀斑的位置，“他不喜欢那颗雀斑，可是那时的我爱极了，因为每次接吻之后，我都会吻他的脸，吻他的那颗雀斑。”

作为一个外国人，除了有点口音，她的语法完美，只是她一直用过去式。

我咬手指咬得更起劲了，幸好她并不需要我的回应。女人只是自顾自继续说下去：“我也记得他眼角的细纹，他死得时候已经不能说是个小年轻了，细纹早就出现在他的脸上。”

“他是个麻烦的老家伙，一到家就把袜子到处丢，唱起歌来比第一次学小提琴的五岁小孩孩可怕，上完厕所永远不会记得把厕所的坐板放下来。”她继续说，用平稳没有起伏的音调，絮絮地轻喃。快餐店里也没有别的声音，只有抽风机空转，和其他人细细的呼吸声，他们睡得极熟，头几乎要埋在面前的咖啡杯里。

“我居然都记得，”她带着惊异的表情，把目光收回来，重新把视线放回我的身上。

我得说什么。我张了张嘴，没等我开口，就被她打断了：“我居然都还记得。“

是呀，你都说两次了。

她又笑了起来。那种轻轻的笑声让我浑身发冷。她每一次的笑容都是，不能更明确地告诉别人，笑容不一定是能温暖人心的东西。

“他知道我害怕蜘蛛，”她又说，“所以每次家里出现蜘蛛，没等我出声，他都会自觉去把那只八脚小动物抓走，扔出去。”

她的声音低了下去：“然后他会故意不洗手，过来拥抱我。我会扯他的脸，他就会去洗手，嘴上说着ma chérie，mon coeur跑过来，让我不用再怕。”

“他死的那晚也是这样，他去抓了蜘蛛，然后自动自觉洗了手，回到床上抱着我，他抱得太紧，我几乎不能呼吸，”她说，“为什么我还记得呢？”

“呃，因为你还爱他？”我忍不住回答。一般会这样说的人肯定只是想要这个。这明显不是恨，无论我们怎么想，恨很难延续到死亡之后，恨一个人更不会用这种语气和一个陌生人回忆他们之间的一生。这甚至也不是已经放下过去的表现。

老兄，我知道放下过去是怎么样的，别说左眼下一颗小雀斑，我现在甚至已经想不起自己初恋女友的发色了。

她看向我。见鬼，这个女人的脸也太紫了，这到底是什么技术。

“这不合理，”她淡淡地说，用一种“我已经杀死了我的心了这不科学”的语气。分手的女人太戏剧化了。

“不管你承认不承认，”我听起来简直就是个哲学家，耶，“爱是一种很难消亡的情感。”

她又看着我一阵，唇边带着讥诮的笑意。我闭上了嘴巴，往旁边挪了挪。

“你什么都不知道，”她最后下了个结论，摇了摇头。蓝紫色的女人把手伸进外套，拿出一张纸币，把钱压在咖啡杯下，转身就走了。

大门叮铃打开，她的身影越来越远，很快消失在街角。我的右手一痛，才发现我已经把自己的指尖咬出血了，见鬼。再来一次我可受不了了，就让我继续呆在流浪汉和醉鬼中间吧，智瞳在上。

我转过身，打开了店里的电视。电视新闻播放着今晚又一个什么名人被暗杀了，唉。

这世道，太他妈的乱。